Intronationale

In einem Land voll froher Domizile
ohne Kondome und ohne Pille
sind wir die Frucht heimischer Samen,
man findet bei uns keine fremden Namen.

Doch weil wir sind nur eine Million,
gilt Vorsicht bei der Kopulation.
Man muss ohne Inzest sich vermählen,
drum ist die Braut achtsam zu wählen.

Doch es wird nicht lange dauern,
wenn wir nur innerhalb unsrer Mauern
heiraten und miteinander verkehren,
wird unser Samen sich nicht vermehren.

Aber einer Ethno-Gruppe
ist so etwas ziemlich schnuppe,
ihre Rasse, die bleibt rein,
Glatze, Plattfuß – soll so sein!
Ist der Onkel der Papá,
hat er Nippel gleich fünf Paar,
und es wär auch nichts verloren,
würd ein Dreifüßler geboren,
auch wenn er mit sechs Händen winkt,
dass er nur nicht nach Fremden stinkt.

Sodass am Ende der Geschichte
die andern werden geh’n zunichte,
im Melting Pot werden sie brüh’n,
doch unser Volk, das wird erblüh’n,
und wird den Einzigen gebären,
auf den wir warten, den wir ehren,
die Frucht der Traumen, ganz genau:
kein anderer als der Triglav.

Unser Volk ist auserkoren,
jede Maid und jeder Recke,
seine Fahne einzubohren
in des Weltraums letzte Ecke.

Urgenca